R. Steindeck – I

(Entrega I)

Los días pasaban. El encargo no llegaba y me estaba poniendo nervioso.

Steindeck era un basurero espacial. Un muelle de poca monta perdido en el cuadrante Delta. Aquí, normalmente no pasaba nada, y de pasar, normalmente no era nada de lo cual acordarse.

Solo venía aquí cuando era necesario. Como ahora.

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R. Sobre el sentido de la vida – pero sin dramas

La vida es extraña ¿no? No tiene definición mejor, yo creo… Sin duda: es extraña.

Nadie sabe de dónde, ni por qué ni para qué. Nos seguimos preguntando sobre nuestros orígenes y nunca sabremos, por mucho que nos esforcemos, cuál es.

El pensamiento del ser humano se rige por ser o no ser, cierto o falso, verdad o mentira, unos y ceros; sin embargo, la realidad es puro fango y grises.

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R. Redención

Estoy cabreado. Hoy no hay fotos, ni imágenes, sólo texto.

Gracias  por la charla de ayer «T». Hemos, nuevamente y a tiempo, retomado el rumbo.

Durante estos meses que no hemos escrito, hemos tenido mucho de perder el tiempo, de inyectarnos anestesias, de olvidarnos del propósito de este viaje y poco de trabajar para nosotros. No hay que mirar más hacia otro lado. No hay ningún otro viaje: nuestro viaje es este, y aquí es donde se encuentra nuestra vida real y donde tenemos que estar.

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R. Anestesia

Del lat. cient. anaesthesia, y este del gr. ἀναισθησία anaisthēsía ‘insensibilidad’.

1. f. Pérdida temporal de las sensaciones de tacto y dolor producida porun medicamento.

2. f. Acción y efecto de anestesiar.

 

3. f. Sustancia anestésica. U. t. en sent. fig.

Es difícil asumir y darte cuenta de que prácticamente la mayoría de las cosas que he hecho y he estado haciendo no son más que medicamentos que me producen efectos anestesiantes: mis relaciones, ya sean de «amor» o de cualquier otro tipo, mi trabajo, las drogas (obviamente). He convertido todo en meros pasatiempos con un toque de falso brillo temporal.

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«R». ¿Por qué?

Una larga temporada ha pasado desde que escribimos por última vez, y una todavía más larga desde que comenzamos a escribir este blog.

Tiempo en el cuál muchas cosas de las que nos han pasado no han quedado escritas, ni quedarán (al menos en mi caso), porque ha sido una temporada de reflexión serena, bastante más interna que la primera explosión inicial llena de descubrimientos que me quemaban por dentro y sentía el deber de exhibirlos.

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«R». Mentira

Tengo como un sueño recurrente, o quizás una preocupación.

Me veo a mí mismo, estoy sentando en mi escritorio, trabajando. Alguien se acerca a mí, esa persona se aproxima, lentamente, decidida y tranquila, pero yo no la miro hasta que no está directamente casi encima de mí. Entonces para, espera a que yo suba la mirada, me mira a los ojos y me dice: eres mentira.

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